— Działkę sprzedajemy, mieszkanie dzielimy!
— Kaśka! A ty co tu robisz w środku tygodnia? — ostry, donośny głos pani Ireny dobiegł zza płotu i sprawił, że Katarzyna aż drgnęła. — Twoi wczoraj wieczorem odjechali stąd jakby nigdy nic. A ta twoja teściowa, Jadwiga, darła się na całą alejkę, że ty tu już nikim nie jesteś i nikt cię tu więcej pytał nie będzie!
Katarzyna zatrzymała się przy furtce prowadzącej na teren działek, zaciskając w dłoni pęk kluczy. Metal starej, zardzewiałej kłódki był chłodny i mokry od porannej rosy. Dzień wcześniej Marek zapewniał ją spokojnym głosem, że zostaje po godzinach w urzędzie, bo musi domknąć kwartalne sprawozdanie, ale coś lepkiego i nieprzyjemnego od rana siedziało jej pod żebrami i nie chciało puścić.
Popchnęła drewniane drzwi werandy.
Zamiast znajomego, ciepłego zapachu sosnowych desek, suszonego tymianku i starych książek uderzył ją w twarz kwaśny, ciężki smród. Tak pachniały tanie bary przy dworcu: rozlane słodkie wino, zjełczała słonina zostawiona na talerzu i wilgotne ścierki, w których dawno zalęgła się pleśń.
Na stole przykrytym starą ceratą w prawie wytarte stokrotki stały trzy puste butelki po najtańszym winie owocowym. Obok leżał talerz z szarymi kawałkami boczku, wokół którego ospale krążyły tłuste muchy.
Katarzyna weszła do pokoju i zamarła.
Na łóżku rozłożona była biała koronkowa narzuta. Babcia robiła ją ręcznie, cienkim szydełkiem, z bawełnianych nici, przez dwie długie zimy. Pilnowała jej jak skarbu i pozwalała wyciągać tylko na największe święta. Teraz na samym środku tej delikatnej bieli leżały wielkie fioletowe klapki z taniej gumy. Z ich podeszw osypywała się na koronkę zaschnięta, szara glina.
Katarzyna powoli nabrała powietrza, odwróciła się i wyszła do ogrodu.
Tam, gdzie jeszcze w poprzednią niedzielę kwitły ogromne różowe głowy odmianowych piwonii, które jej dziadek, Stanisław, czterdzieści lat temu przywiózł ze szkółki pod Puławami, teraz ziała goła ziemia. Krzewów nie przycięto. Wyrwano je brutalnie łopatą, zostawiając poszarpane doły, a z wierzchu obficie posypano szarą solą z paczki, żeby korzenie już na pewno nie odbiły.
Kawałek dalej, w palenisku, pośród popiołu matowo błyszczał zwęglony łańcuch. Drewniana huśtawka z rzeźbionymi bokami w kształcie łabędzich skrzydeł, ostatnia rzecz, którą dziadek zdążył zrobić własnymi rękami przed śmiercią, zniknęła. Po prostu porąbano ją siekierą na opał.
— Kaśka, czemu ty nic nie mówisz? — pani Irena podeszła już prawie pod sam płot i, opierając się piersią o sztachety, zaczęła mówić jeszcze głośniej. — Przecież ci mówię: ta twoja Jadwiga rządziła się tu jak u siebie. Krzyczała, że koniec z pańskimi fanaberiami i hodowaniem jakichś bezużytecznych badyli. Rodzinie, mówiła, ziemniaki potrzebne, a ta panna niech sobie w mieście prawa pokazuje, księżniczka się znalazła. A huśtawkę po twoim dziadku sama kazała rąbać… Mówiła, że drewno suche, dobre, kiełbasa z grilla będzie na nim pierwsza klasa. A ten twój Mareczek tylko torby jej nosił i oczy w ziemię wbijał.
Katarzyna usiadła ciężko na starej ławce przy ogrodzeniu. Palcami dotknęła szorstkiego drewna, poszarzałego od deszczu i lat.
— Marek nosił? — spytała cicho, prawie bezbarwnie.
— A jakże! On jej jeszcze sam klucze dał. Widziałam na własne oczy, jak mu je z ręki zabrała. A potem Jadwiga przy studni się chwaliła: „No, przycisnęliśmy dziewuchę. Teraz działka będzie na Mareczka, papiery już poszły do sądu”.
Katarzyna wyjęła z kieszeni kurtki telefon i otworzyła portal ksiąg wieczystych.
Ekran smartfona odbijał słońce. Zmrużyła oczy, patrząc na kręcący się znak ładowania. Po kilku sekundach strona odświeżyła się, a przy rubryce dotyczącej wniosku zobaczyła czerwoną adnotację: „Postępowanie wieczystoksięgowe wstrzymane”.
Katarzyna kliknęła odnośnik, pobrała załączony plik PDF i otworzyła go.
Przed nią widniała umowa darowizny działki letniskowej z numerem ewidencyjnym i drewnianego domu. Darczyńca: Katarzyna Wójcik. Obdarowana: Jadwiga Wójcik.
Jej cichy, wygodny Marek, który zawsze grzecznie zmywał po sobie talerz i pastował buty do lustrzanego połysku.
Przed oczami stanął jej lutowy wieczór. Marek wszedł wtedy do kuchni, pocierając kark — robił tak zawsze, kiedy szykował się do kłamstwa.
„Kasiu, zarząd działek zbiera dokumenty do dopłat na podłączenie gazu. Podeślij mi skan dowodu i akt własności działki, przekażę przewodniczącemu, żebyś sama nie musiała jeździć”.
Uśmiechnęła się wtedy jeszcze i pomyślała: „Jaki troskliwy”. Wysłała dokumenty i zapomniała.
Zamknęła plik i zmusiła się, by głęboko wciągnąć ciepłe działkowe powietrze, w którym teraz wyraźnie czuła spaleniznę po pociętej huśtawce.
Katarzyna nie była zwykłą właścicielką letniska, która nie zna się na papierach. Pracowała jako geodetka uprawniona i zbyt często widziała, jak najbliżsi ludzie potrafią rozszarpać się o kilka arów ziemi albo kilka metrów kwadratowych mieszkania. Rok wcześniej, kiedy Jadwiga po raz pierwszy zaczęła mówić, że „Mareczek u nas wygląda jak sublokator na ziemi po cudzym dziadku”, Katarzyna pojechała po cichu do sądu rejonowego i złożyła zastrzeżenie, że żadna czynność dotycząca jej nieruchomości nie może zostać dokonana bez jej osobistego udziału.
Referendarz, widząc tę adnotację oraz umowę darowizny, którą Marek przyniósł na podstawie rzekomego pełnomocnictwa, natychmiast zablokował sprawę. SMS z powiadomieniem Katarzyna dostała już trzy dni temu, ale postanowiła przyjechać sama i zobaczyć, jak daleko oni naprawdę byli gotowi się posunąć.
Wstała, wróciła do domu, zdjęła z łóżka zabrudzoną koronkową narzutę, ostrożnie złożyła ją i wsunęła do torby. W mieście ją dopierze. Potem chwyciła ze stołu tłuste klapki teściowej i, krzywiąc się, dwoma palcami wyrzuciła je do kosza pod zlewem. Następnie znalazła starą ścierkę i przetarła stół na werandzie, ścierając lepkie ślady taniego wina.
Dopiero wtedy wyjęła telefon i zadzwoniła do Małgorzaty, dawnej koleżanki ze studiów, która prowadziła teraz kancelarię notarialną w centrum miasta.
— Gosia, cześć. Potrzebuję najtwardszego, nie do podważenia projektu umowy o podział majątku wspólnego. Tak, na dziś. Wpisz tam mieszkanie w mieście, samochód Marka i wszystkie jego konta bankowe. Zrób to tak, żeby żaden prawnik nie miał się do czego przyczepić. Tak, rozwodzę się. Nie, nie płaczę. Gosia, oni spalili piwonie mojego dziadka.
Gdy zakończyła rozmowę, wybrała drugi numer — do wydziału prawnego urzędu miasta, gdzie Marek od sześciu lat pracował jako starszy specjalista. Wiedziała doskonale: sama wzmianka o sprawie karnej, zawiadomienie o próbie oszustwa i podrobieniu dokumentów wystarczyłyby, by czekała go komisja do spraw etyki, a potem zwolnienie z powodu utraty zaufania. Z takim piętnem do urzędu nie przyjęliby go później nawet na portiera.
— Halo, Aniu? Cześć. Powiedz mi, wnioski do komisji etyki bierze się u sekretarki czy można pobrać ze strony? Nie, nie dla mnie. Dla mojego Marka. Tak, szykuję niespodziankę.
Położyła telefon na umytym stole i spojrzała przez okno na pustą rabatę. Przed nimi był piątek. Właśnie tego dnia Marek i Jadwiga mieli przyjechać tutaj, żeby uroczyście ogłosić się gospodarzami jej ziemi.
Katarzyna usiadła w fotelu i zaczęła czekać.
Następnego dnia.
— O, Kaśka, już jesteś? No i dobrze, to chodź, pomożesz nosić skrzynki z bagażnika! — Jadwiga wpadła na werandę, otwierając drzwi kopniakiem.
W rękach trzymała plastikową skrzynkę z sadzonkami pomidorów, owiniętą starymi pożółkłymi gazetami. Za nią, ciężko dysząc, wszedł Marek. Taszczył ogromny worek sadzeniaków. Na twarzy męża zastygł dziwny wyraz: mieszanina udawanej powagi i źle ukrywanego strachu.
— Gdzie postawić? — wydyszał, unikając wzroku żony.
— A prosto na stół, synku, gdzieżby indziej! — teściowa bezceremonialnie odsunęła notatnik Katarzyny i postawiła skrzynkę z ziemią na czystym obrusie. — No, Kasiu, nie róbmy scen. Młoda jesteś jeszcze, głupia, a życie leci. My z Mareczkiem pomyśleliśmy i uznaliśmy, że tak będzie dla rodziny bezpieczniej. W domu mężczyzna musi być gospodarzem. Więc ze swoimi kwiatuszkami się pożegnaj, zrobimy tu porządny warzywnik. Ziemniaczki, cebulka, pomidorki… A ty sobie w mieście posiedzisz, odpoczniesz.
Katarzyna bez słowa wstała, wyciągnęła rękę, chwyciła skrzynkę za krawędź i spokojnym, równym ruchem zrzuciła ją ze stołu. Plastik pękł z trzaskiem, czarna ziemia i zielone łodygi pomidorów rozsypały się wachlarzem po czystej podłodze werandy.
— Co ty wyprawiasz, dziewucho?! — zapiszczała Jadwiga. — Od tej chciwości całkiem ci rozum odebrało?! Marek, widzisz ją? Przecież ona jest nienormalna!
— Proszę usiąść, pani Jadwigo — powiedziała zimno Katarzyna.
W jej głosie zabrzmiał taki lodowaty spokój, że teściowa urwała w pół zdania. Oparła ręce na biodrach i głośno wypuściła powietrze przez zaciśnięte zęby.
Katarzyna odwróciła się do męża.
— Marek, podejdź do stołu.
Zawahał się, cofnął o pół kroku, ale Katarzyna patrzyła na niego tak, że w końcu podszedł i zatrzymał się przy krawędzi stołu. Otworzyła teczkę i powoli, jeden po drugim, rozłożyła przed nim trzy arkusze.
— Pierwszy dokument — stuknęła paznokciem w górną kartkę. — Oficjalna informacja o wstrzymaniu waszej oszukańczej próby przepisania mojej działki w formie darowizny. Zastrzeżenie o braku zgody na czynności bez mojego osobistego udziału złożyłam już rok temu.
Broda Marka drgnęła. Szybko zerknął na matkę, ale ona tylko zacisnęła usta ze złości.
— Drugi dokument — Katarzyna położyła przed nim kolejną kartkę. — Projekt zawiadomienia na policję w sprawie usiłowania oszustwa znacznej wartości i podrobienia dokumentów. Kara jest całkiem realna, Marek. Do pięciu lat. Twoje ślady przy umowie darowizny w kancelarii i w systemie już są.
Marek pobladł jak ściana.
— I trzeci dokument — wysunęła ostatni arkusz. — Kopia mojego pisma do komisji etyki w urzędzie miasta. Przy podejrzeniu postępowania karnego kontrola uruchamiana jest automatycznie. W poniedziałek rano cały pakiet leży na biurku twojego naczelnika.
— Kasia… — wycisnął z siebie prawie bezgłośnie Marek. — Katarzyna, co ty…
— Milcz — ucięła. — Teraz słuchasz warunków. Masz dokładnie pięć minut.
— Katarzyna! — krzyknęła Jadwiga, wczepiając się synowi w rękaw. — Nie słuchaj jej! Szantażystka jedna! Jakie ona ma znajomości? Nigdzie nie pójdzie! Blefuje! Mareczku, synku, trzymaj się, zaraz zadzwonimy do mojego prawnika…
— Mamo, zamknij się! — nagle ryknął Marek.
Jego blade czoło pokryło się grubymi kroplami potu. Szarpnięciem wyrwał rękaw z palców matki. Jego spokojne życie w ciepłym gabinecie urzędu, pewna emerytura i służbowa toyota przemknęły mu przed oczami i rozsypały się w pył.
— Kasiu… A mieszkanie? Ja przecież muszę gdzieś mieszkać… — wymamrotał żałośnie.
— Zamieszkasz u mamy — odpowiedziała lodowato Katarzyna. — Ma dwa pokoje w bloku z wielkiej płyty, miejsce się znajdzie. A teraz zbierasz jej rzeczy i wystawiasz ją za bramę działek. Żeby jej duch więcej tu nie postał. Twoje pięć minut się kończy, Marek.
— Marek! Własną matkę na ulicę wyrzucisz?! Przez tę dziewuchę?! — Jadwiga zaczęła ciężko oddychać i złapała się za serce, lecz jej zwyczajowa teatralna scena tym razem nie zadziałała.
— Mamo, pakuj rzeczy! — wrzasnął Marek. — Rozumiesz, że mogą mnie wsadzić?! Tego chciałaś z tymi swoimi grządkami?! Przez twoją zawziętość pójdę pod sąd! Natychmiast się zbieraj!
Rzucił się do pokoju, szarpnął drzwi starej szafy i zaczął wyrzucać na podłogę rzeczy matki: wełniane swetry, znoszone podomki, kolorowe chustki. Jadwiga stała pośrodku werandy, jakby nie mogła uwierzyć w to, co się dzieje. Cała jej władza nad synem pękła jak bańka mydlana w obliczu jego własnego strachu.
Dziesięć minut później Marek wyciągnął na werandę wielką kraciastą torbę z bazaru, zapiętą byle jak na słaby zamek.
— Mareczku… — przeciągnęła cicho i urażenie teściowa, ale syn nawet na nią nie spojrzał. Złapał ją za łokieć i niemal pociągnął ku wyjściu.
— Idź, mamo. Szybciej, proszę. Pociąg masz za dwadzieścia minut, zdążysz.
Katarzyna stała na schodkach, z rękami skrzyżowanymi na piersi, i patrzyła w milczeniu.
Zmierzch szybko opadał na alejki ogrodów działkowych. Marek prawie wypchnął matkę za metalową furtkę, rzucił torbę pod jej nogi i z łoskotem zasunął zasuwę. Jadwiga została pośrodku zakurzonej drogi, przydeptując rąbek długiej spódnicy. Z ciemności dobiegł jej głuchy krzyk, przechodzący w pisk:
— Bodaj was pokarało, niewdzięcznicy! Zapamiętasz moje słowa, Mareczku! Jeszcze do matki na kolanach przypełzniesz!
Ale Marek już biegł z powrotem na werandę, nerwowo wycierając czoło rękawem kurtki.
— Kasia, zrobiłem wszystko, jak mówiłaś. Jedźmy do notariusza, podpiszę wszystko. Proszę, tylko nie oddawaj tych papierów…
— Jedziemy — powiedziała cicho Katarzyna, zabierając ze stołu swoją teczkę.
Następnego dnia.
— Kasiu, wykopałem dołek pod trzeci krzak… — Marek wbił łopatę w ciężką, szarą glinę i otarł pot z czoła brudnym wierzchem dłoni. — Tu trzeba więcej drenażu, prawda? Tak jak robił twój dziadek?
Katarzyna siedziała na werandzie i powoli mieszała herbatę w starej filiżance po dziadku, tej ze złotą obwódką. W domu znowu pachniało sosną, suszonym tymiankiem i czystością. Babciowa koronkowa narzuta, ostrożnie doprana z gliny i wysuszona na wietrze, bieliła się na starannie zasłanym łóżku.
Spojrzała na męża przez otwarte okno.
Marek wyglądał na skrajnie wykończonego. Jego dawniej idealnie ułożone włosy sterczały w nieładzie, twarz miał mocno spaloną słońcem, a dłonie urzędnika, zaklejone na krzyż tanim materiałowym plastrem, pokrywały grube żółte odciski. Obok niego na trawie stały ciężkie czarne donice ze szkółki. Na każdej bielała plastikowa etykieta: „Piwonia odmianowa, 3-letnia”. Marek wydał na nie całą prywatną skrytkę, którą przez trzy lata odkładał na nowy, mocny laptop.
— Dodaj wiadro piasku i popiół — rzuciła krótko Katarzyna, nawet nie unosząc filiżanki do ust.
Marek postał chwilę, przestępując z nogi na nogę, jakby liczył, że zaprosi go na werandę albo przynajmniej zaproponuje mu zimny kompot. Ale Katarzyna patrzyła ponad nim, na świeżo pobieloną cembrowinę studni.
— Kasiu… — odezwał się cicho, robiąc krok ku schodkom. — Przecież ja wszystko naprawiam, prawda? Krzewy znalazłem porządne, huśtawkę po dziadku zamówiłem u stolarza według rysunków, przywiozą w następny weekend… My chyba jeszcze możemy to odkręcić? Żeby było jak dawniej? No tak, zgłupiałem, posłuchałem mamy, ale chyba udowodniłem, że zrozumiałem?
Katarzyna odstawiła filiżankę na spodek.
— Niczego nie udowodniłeś, Marek — odpowiedziała spokojnie, bez gniewu. — I niczego nie da się już cofnąć. Jesteś tu teraz nie dlatego, że jesteś dobrym mężem. Jesteś tu, bo ratujesz własną skórę przed sprawą karną i zwolnieniem z urzędu.
Marek przełknął ślinę.
— Ale ja się staram… — wymamrotał, spuszczając głowę.
— Odpracowujesz dług wobec mojego dziadka — Katarzyna wstała i podeszła do balustrady, patrząc na niego z góry. — Za to, że podniosłeś rękę na jego pamięć i ukradłeś moje dokumenty. Kiedy ten ogród znów będzie taki, jaki był przed waszym przyjazdem — czysty, żywy i kwitnący — wtedy pomyślę. Czy od razu złożyć pozew o rozwód, czy dać ci jeszcze trochę czasu, żebyś pobył moim kierowcą i robotnikiem. A teraz idź kopać. Słońce zaraz zajdzie, a masz jeszcze trzy krzaki do posadzenia.
Mąż postał sekundę, potem bez słowa odwrócił się, podszedł do dołka, złapał trzonek łopaty i znowu z całej siły wbił sztych w upartą ziemię.
Katarzyna patrzyła na jego zgięte plecy z lekkim, prawie niedostrzegalnym poczuciem ulgi.
Za płotem sąsiadki z działek już szeptały między sobą, obserwując, jak dawniej ważny i dumny Marek posłusznie ugina kark pod chłodnym spojrzeniem żony. Jedne kobiety mówiły z satysfakcją: „Dobrze mu tak, zdrajcy jednemu, niech teraz się napoci!”. Inne wzdychały ze współczuciem: „No czy tak można z chłopem? Baba całkiem zdziczała przez jakieś kwiatki, wyciśnie go do ostatniej kropli i wyrzuci…”.
Ale Katarzynie było absolutnie wszystko jedno, co mówią.