Z ogromnym trudem powstrzymałam się, żeby nie rzucić mu się w ramiona.
– Jak masz na imię? – zapytałam.
W tej samej chwili z moich ust wyrwało się jednak:
– Gdzie byłeś przez cały ten czas, Evan?
Chłopiec zamrugał.
– Evan.
To samo imię.
Dokładnie to samo.
– A jak ma na imię twój tata?
– Lucas – odpowiedział cicho.
Lucas.
Imię mojego męża.
Tego samego mężczyzny, który sześć miesięcy po śmierci naszego syna nagle osunął się na podłogę w łazience. Zawał serca zabrał go równie niespodziewanie.
Zakręciło mi się w głowie.
– Gdzie byłeś, Evan?
Małe palce zacisnęły się na rękawie mojego swetra.
W jego oczach pojawiły się łzy.
– U cioci – wyszeptał. – Powiedziała, że to ona jest moją mamą. Ale to nieprawda. Ty jesteś moją mamą.
Żołądek ścisnął mi się z przerażenia.
Drżącą dłonią sięgnęłam po telefon leżący na stoliku w przedpokoju.
Chłopiec natychmiast przywarł do mnie jeszcze mocniej.
– Nie dzwoń do niej! – powiedział przerażonym głosem. – Proszę, nie dzwoń! Będzie zła, że stamtąd uciekłem.
– Nie zamierzam do niej dzwonić – odpowiedziałam. – Sama nie wiem, do kogo powinnam zadzwonić. Potrzebuję tylko czyjejś pomocy.
Palce tak bardzo mi drżały, że przez chwilę ledwo mogłam trafić w odpowiednie cyfry, kiedy zaczęłam wybierać numer.
– Mój syn jest tutaj – powiedziałam łamiącym się głosem. – Nie żyje od dwóch lat. A mimo to teraz stoi przede mną. Jest w moim domu. Nie mam pojęcia, co się dzieje.
Wybrałam numer alarmowy.
Kiedy dyspozytor odezwał się po drugiej stronie, dopiero wtedy uświadomiłam sobie, że cała zapłakana próbuję coś powiedzieć.
– Mój syn tutaj jest – powtórzyłam. – Nie żyje od dwóch lat. A teraz siedzi w moim domu. Nie wiem, jak to w ogóle może być możliwe.
Dyspozytor poinformował mnie, że patrol już został wysłany i funkcjonariusze są w drodze.
Podczas gdy czekaliśmy na ich przyjazd, Evan poruszał się po domu tak swobodnie, jakby każdy zakamarek tego miejsca był zapisany gdzieś głęboko w jego pamięci.
Wszedł do kuchni.
Nie zatrzymując się nawet na moment, podszedł prosto do właściwej szafki.
Otworzył drzwiczki.
Następnie wyjął z niej niebieski plastikowy kubek ozdobiony rysunkami rekinów z kreskówki.
– Mamusiu, proszę… nie pozwól, żeby znowu mnie zabrali – wyszeptał.
To był jego ulubiony kubek.
Dokładnie ten sam.
– Został jeszcze ten niebieski sok? – zapytał.
Nie byłam w stanie oderwać od niego wzroku.
– Skąd wiesz, że właśnie tam go trzymam?
Spojrzał na mnie z wyraźnym zdziwieniem.
– Przecież sama mi powiedziałaś, że to mój kubek – odpowiedział. – Mówiłaś też, że nikt inny nie może z niego pić, bo zawsze ślinię słomkę.
Zabrakło mi powietrza.
Naprawdę kiedyś powiedziałam dokładnie te słowa.
Słowo w słowo.
W tej samej chwili po oknach przesunęły się jasne smugi świateł reflektorów.
Policja właśnie przyjechała.
– Znowu? – powtórzyłam oszołomiona. – Kto zabrał cię wcześniej?
Evan drgnął nerwowo.
– Mamusiu, proszę… nie pozwól, żeby znowu mnie zabrali – wyszeptał przerażony.
– Znowu? – zapytałam z niedowierzaniem. – Kto wcześniej cię zabrał?
Chłopiec gwałtownie pokręcił głową. Jego oczy zrobiły się ogromne, a strach w nich był tak wyraźny, że niemal można było go zobaczyć.
W tym samym momencie rozległ się dzwonek do drzwi.
Evan podskoczył, jakby ktoś poraził go prądem.
Otworzyłam drzwi.
Na progu stało dwoje policjantów – kobieta i mężczyzna.
– Proszę pani? – odezwał się mężczyzna. – Jestem funkcjonariuszem Daley, a to funkcjonariuszka Ruiz. Otrzymaliśmy zgłoszenie dotyczące dziecka. Czy to pani dzwoniła po pomoc?
– Twierdzi, że jest moim synem – odpowiedziałam. – Tylko że mój syn nie żyje od dwóch lat.
Cofnęłam się o krok, żeby funkcjonariusze mogli go zobaczyć.
– Mówi, że jest moim synem – powtórzyłam. – Ale mój syn zmarł dwa lata temu.
Evan ostrożnie wychylił się zza moich pleców, cały czas kurczowo ściskając materiał mojej koszuli.
Daley przykucnął przed nim, żeby znaleźć się na wysokości jego oczu.
– Cześć, mały bohaterze – powiedział spokojnym, łagodnym głosem. – Jak masz na imię?
– Mam na imię Evan.
Policjant natychmiast przeniósł wzrok na mnie.
– Ile masz lat, Evan? – zapytał.
Chłopiec uniósł przed sobą sześć palców.
– Sześć. Ale niedługo będę miał siedem. Tata powiedział, że na moje siódme urodziny dostanę ogromny tort.
Ruiz spojrzała na mnie z niedowierzaniem.
– Proszę pani?
– Tak… dokładnie tyle miałby teraz lat – odpowiedziałam zachrypniętym głosem.
– Czy pani syn rzeczywiście nie żyje? – zapytał Daley ostrożnie.
– Tak – wyszeptałam. – Zginął w wypadku samochodowym. Widziałam go w szpitalu. Widziałam jego ciało. Byłam tam, kiedy zamknięto trumnę. Stałam przy jego grobie.
Głos załamał mi się w połowie zdania.
Evan natychmiast przytulił się do mnie.
– Nie lubię, kiedy tak mówisz – wymamrotał. – Od tego boli mnie brzuch.