Na kuchennym stole zapadła ciężka cisza. Nadzieja stała nieruchomo, szeroko otwartymi oczami patrząc na męża. Ręce drżały, ale głos był spokojny i zdecydowany:
— Rodzice zostają w domu. To ich dom. Jeśli twojej matce potrzebne miejsce na przyjęcie, niech znajdzie je gdzie indziej.
Viktor uderzył pięścią w stół. Filiżanki podskoczyły, jedna spadła i rozbiła się.
— Nie rozumiesz! — krzyknął. — Mama wszystko zaplanowała! Goście, muzyka, jedzenie! Nie można odwołać wszystkiego dla twoich zasad!
— Moje zasady? — spytała Nadzieja, pochylając się, by zebrać odłamki. — To się nazywa szacunek dla rodziców, tych, którzy dali mi życie i ten dom.
— A dla mnie szacunku nie ma? — Viktor chodził po kuchni, gestykulując. Nadzieja starannie zebrała odłamki do kosza, umyła ręce i, nie patrząc na męża, powiedziała:
— Szacunek trzeba sobie zasłużyć. Ty i twoja matka też.
Przeszła do sypialni, zamknęła drzwi i usiadła na krawędzi łóżka. Na zewnątrz powoli gasło światło, a cisza domu wypełniło charakterystyczne zatrzaśnięcie drzwi wejściowych.
Po kilku minutach ktoś cicho zapukał.
— Nadzię, słyszeliśmy wszystko — głos ojca dobiegł zza drzwi.
Nie odpowiedziała. Mocniej ścisnęła poduszkę na kolanach, twarz w dłoniach.
Następnego ranka Ivan Pietrowicz i Anna Siemionowna spakowali rzeczy.
— Pojedziemy do ciotki w mieście, córeczko — powiedziała matka, obejmując Nadzię. — Nie kłóć się przez nas.
Nadzieja skinęła głową, ukrywając łzy.
Gdy samochód z rodzicami zniknął za zakrętem, wyszła na werandę, usiadła w starym wiklinowym fotelu i długo patrzyła na ogród, gdzie jeszcze niedawno rozbrzmiewały ich głosy.
Dom stał się cichy.
Bardzo cichy.