— Moja mama zasługuje, by świętować jubileusz na działce, a twoi biedni rodzice niech się na ten czas wyniosą! — krzyknął Viktor, nie kryjąc pogardy.
Dom na wsi, z pochyłym dachem i rzeźbionymi okiennicami, stał pośród starych jabłoni. Nadej został po babci, a teraz żyła w nim z mężem już trzeci rok. Każdy zakamarek pamiętał jej dzieciństwo. Nadzieja rozkładała na werandzie filiżanki do popołudniowej herbaty, gdy z otwartych drzwi dobiegały głosy rodziców. Ivan Pietrowicz opowiadał matce o ostatnich pomidorach zebranych w szklarni.
— Anno Siemionowno, jutro trzeba będzie wykopać marchew — powiedział ojciec, wycierając ręce ręcznikiem. — Zbliżają się przymrozki.
— Oczywiście, Ivan Pietrowicz. Nadziejo, pomożesz nam jutro? — dodała matka, spoglądając na córkę.
Nadej skinęła głową, nalewając gorącą herbatę. Rodzice przyjechali latem i od tej pory wspierali w gospodarstwie: ojciec naprawiał płot, pracował w ogrodzie, matka gotowała dżemy z porzeczek i agrestu. Dom wypełniły dźwięki kroków po drewnianych podłogach, zapachy domowych wypieków i ciche rozmowy przy stole.
Viktor pojawił się w drzwiach, strząsając krople deszczu z kurtki. Pracował w mieście jako inżynier i codziennie dojeżdżał samochodem.
— Ivan Pietrowicz, jak idzie z naprawą dachu w stodole? — zapytał, siadając przy stole.
— Myślę, że trzeba kupić nowe deski. Stare są już całkiem zbutwiałe — odparł ojciec Nadei.
Viktor milczał, popijając herbatę, czasem skinął głową. Nadzieja zauważyła, że mąż jest zamyślony, często bez powodu się marszczył. Gdy rodzice szli spać, Viktor długo przesiadywał przed telewizorem, zmieniając kanały.
— Coś się stało? — zapytała Nadzieja pewnego wieczoru, siadając obok męża na kanapie.
— Nic takiego — odparł Viktor, nie odrywając wzroku od ekranu.
Nadzieja nie nalegała. Mężczyźni bywają ponurzy, zwłaszcza jesienią. Może po prostu jest zmęczony.
Jednak kilka dni później zachowanie Viktora uległo zmianie. Gdy ojciec zaoferował pomoc przy garażu, mąż odmówił ostro, jak nigdy. Przy kolacji milczał, odpowiadał zwięźle. Anna Siemionowna zapytała, czy synowa nie jest chora, ale Nadzieja ją uspokoiła.
W sobotnie rano, gdy rodzice wyszli do lasu po grzyby, Viktor podszedł do żony w kuchni. Nadzieja zmywała naczynia po śniadaniu.
— Nadzię, muszę z tobą porozmawiać — powiedział, siadając przy stole.
Nadzieja wytrzeć ręce ręcznikiem i spojrzała na męża. Jego twarz była poważna.
— Mama wkrótce będzie miała jubileusz. Sześćdziesiąt lat. Tatiana Nikołajewna chce świętować tutaj, w domu. Zaprosić krewnych, przyjaciół. Wiesz, jak mama lubi przyjmować gości.
Nadzieja skinęła głową. Teściowa rzeczywiście uwielbiała przyjęcia, potrafiła przygotowywać je przez dni.
— I co proponujesz? — spytała.
Viktor przez chwilę milczał, patrząc jej w oczy.
— Twoi rodzice muszą się na jakiś czas wyprowadzić. Chociażby na tydzień. Mama będzie chciała wszystko przestawić, udekorować dom po swojemu. Goście zostaną na noc. Nie wystarczy miejsca dla wszystkich.
Nadzieja zamarła z ręcznikiem w dłoni. Słowa męża brzmiały jak wyrok.
— Jak to „wyjechać”? Dokąd? Dom należy do mnie, rodzice mieszkają tu legalnie.
— Nie na zawsze! — odparł Viktor. — Na kilka dni. Mogą pojechać do twojej ciotki albo do sanatorium. Mają przecież opcje.
Nadzieja powoli odłożyła ręcznik na haczyk. Myśli kotłowały się w głowie.
— Viktorze, mówisz poważnie? Wyrzucić rodziców z ich własnego domu dla święta? Matka i ojciec prowadzą tutaj gospodarstwo, pomagają nam. Bez nich nie poradzilibyśmy sobie z tak dużym domem.
Mąż podszedł bliżej.
— Nadzię, zrozum. Mama całe życie marzyła o takim jubileuszu. Krewni przyjadą z innych miast. Nie można ich zawieść. A twoi rodzice… niech sobie trochę odpoczną gdzie indziej.
— Moi rodzice? — głos Nadziei był stanowczy. — Ivan Pietrowicz i Anna Siemionowna mieszkają w tym domu, bo mają do tego prawo. Nikt ich nie wyprowadzi dla jubileuszu.
Viktor zmarszczył brwi, policzek drgnął, oznaka irytacji.
— Nie rozumiesz. Mama wszystko zaplanowała. Zamówiła stoły, muzyków. Za późno na odwołanie.
— Niech świętuje u siebie lub wynajmie lokal — odparła Nadzieja, krzyżując ręce.
Twarz Viktora poczerwieniała. Zaciśnięte pięści zdradzały napięcie.
— Słuchaj, Nadzię! — krzyknął. — Przestań się upierać! Mama zasłużyła, by świętować tam, gdzie chce. A twoi rodzice niech znajdą sobie inne miejsce na ten czas!
Nadzieja otworzyła oczy szeroko z niedowierzaniem.
— Co ty właśnie powiedziałeś?
— To, co myślę! — podniósł głos Viktor. — Tatiana Nikołajewna całe życie pracowała, wychowywała dzieci. Ma prawo do wspaniałego święta. A twoi rodzice niczego w życiu nie osiągnęli. Mają nędzną emeryturę, żyją na karku córki!
Policzki Nadziei zafalowały czerwienią, jakby ją uderzono. Oddech uwiązł w gardle.
— Powtórz jeszcze raz! — wykrzyczała.
— Moja mama zasługuje, by świętować jubileusz na działce, a twoi biedni rodzice niech się wyniosą na czas! — wykrzyknął Viktor, tracąc panowanie.
Na kuchennym stole zapadła ciężka cisza. Nadzieja stała nieruchomo, szeroko otwartymi oczami patrząc na męża. Ręce drżały, ale głos był spokojny i zdecydowany:
— Rodzice zostają w domu. To ich dom. Jeśli twojej matce potrzebne miejsce na przyjęcie, niech znajdzie je gdzie indziej.
Viktor uderzył pięścią w stół. Filiżanki podskoczyły, jedna spadła i rozbiła się.
— Nie rozumiesz! — krzyknął. — Mama wszystko zaplanowała! Goście, muzyka, jedzenie! Nie można odwołać wszystkiego dla twoich zasad!
— Moje zasady? — spytała Nadzieja, pochylając się, by zebrać odłamki. — To się nazywa szacunek dla rodziców, tych, którzy dali mi życie i ten dom.
— A dla mnie szacunku nie ma? — Viktor chodził po kuchni, gestykulując. Nadzieja starannie zebrała odłamki do kosza, umyła ręce i, nie patrząc na męża, powiedziała:
— Szacunek trzeba sobie zasłużyć. Ty i twoja matka też.
Przeszła do sypialni, zamknęła drzwi i usiadła na krawędzi łóżka. Na zewnątrz powoli gasło światło, a cisza domu wypełniło charakterystyczne zatrzaśnięcie drzwi wejściowych.
Po kilku minutach ktoś cicho zapukał.
— Nadzię, słyszeliśmy wszystko — głos ojca dobiegł zza drzwi.
Nie odpowiedziała. Mocniej ścisnęła poduszkę na kolanach, twarz w dłoniach.
Następnego ranka Ivan Pietrowicz i Anna Siemionowna spakowali rzeczy.
— Pojedziemy do ciotki w mieście, córeczko — powiedziała matka, obejmując Nadzię. — Nie kłóć się przez nas.
Nadzieja skinęła głową, ukrywając łzy.
Gdy samochód z rodzicami zniknął za zakrętem, wyszła na werandę, usiadła w starym wiklinowym fotelu i długo patrzyła na ogród, gdzie jeszcze niedawno rozbrzmiewały ich głosy.
Dom stał się cichy.
Bardzo cichy.