— Nie waż się. Nawet nie waż się tak myśleć — Natalia stała przed nim, a jej głos nie drżał. — Zniosłam, kiedy nazywałeś mnie leniwą. Zniosłam, kiedy unieważniałeś każdy mój dzień z naszym synem. Zniosłam, kiedy porównywałeś mnie do cudzych żon. Ale oskarżać mnie o coś takiego — nie. Na to ci nie pozwolę.
Tomasz milczał. Policzek palił. Chciał coś powiedzieć, ale nie potrafił. Słowa ugrzęzły gdzieś między urazą a wstydem.
— Idę na zmianę — Natalia wzięła torbę. — Franek zjadł, kaszka jest w lodówce. Pieluchy na półce w łazience. Poradzisz sobie.
Drzwi się zamknęły.
Tomasz stał w korytarzu przez kilka minut. Potem wyjął telefon i wybrał numer Marka.
— Marek, ona mnie uderzyła.
— Co?!
— W twarz. Dłonią.
— No chyba nie pozwolisz babie…
— Zasłużyłem — powiedział cicho Tomasz i sam zdziwił się tym słowom. — Powiedziałem jej świństwo. Oskarżyłem ją, że puszcza się w pracy.
— I co teraz?
— Teraz rozumiem, że ją straciłem. I nie wiem, czy w ogóle da się to odwrócić.
Marek przez chwilę milczał.
— Słuchaj, może powinieneś odejść? Na jakiś czas. Niech pomieszka sama, niech zobaczy, jak jest bez ciebie. Przecież bez twojej pensji nie da rady. No i z synem też jej pomagasz.
— Myślisz?
— Jestem pewien. Kobiety szybko trzeźwieją, kiedy faceta nie ma w domu. Tydzień i sama zawoła cię z powrotem.
Tomasz myślał o tym dwa dni. Trzeciego zaczął pakować rzeczy.
Składał koszule do sportowej torby, kiedy Natalia wróciła ze spaceru z Frankiem. Chłopiec siedział w wózku, zaróżowiony od wiatru, ze smoczkiem w ustach. Natalia zobaczyła torbę i zatrzymała się w drzwiach pokoju.
— Odchodzisz?
— Tak — Tomasz zapiął suwak. — Pomieszkam u Marka.
— Dobrze.
— Znowu „dobrze”? Ty w ogóle cokolwiek czujesz?
— Czuję. Ale nie będę cię zatrzymywać. Jesteś dorosły.
— Jest ci wszystko jedno? — podniósł głos. — Ja odchodzę, a ty nawet nie reagujesz?
— Tomek, ty nie odchodzisz ode mnie. Uciekasz od sytuacji, którą sam stworzyłeś. Chciałeś, żebym pracowała — pracuję. Chciałeś, żebym zarabiała — zarabiam. Teraz nie podoba ci się, że sobie radzę? Że nie płaczę i nie błagam cię, żebyś został?
— Ja potrzebuję normalnej rodziny!
— A ja potrzebuję normalnego męża. Takiego, który nie poniża, nie odbiera wartości i nie ucieka, kiedy żona staje się silniejsza, niż jemu wygodnie.
Tomasz chwycił torbę.
— Beze mnie nie wytrzymasz. Mieszkanie, rachunki, dziecko. Zobaczymy, jak zaśpiewasz za tydzień.
Natalia uśmiechnęła się ledwie zauważalnie, samymi kącikami ust.
— Tomek. To mieszkanie jest taty. Jest zapisane na niego. Zawsze było. Mieszkałeś tu, bo poprosiłam ojca.
Tomasz zastygł w miejscu.
— Co?
— Mieszkanie należy do mojego ojca. Przepisał je na siebie jeszcze przed naszym ślubem, kiedy dopiero się spotykaliśmy. Nie mówiłam ci, bo nie było powodu. Teraz powód się znalazł.
— Ty… specjalnie to ukrywałaś? Zaplanowałaś to?
— Nie. Po prostu nigdy nie wykładałam przed tobą wszystkich kart. A ty nigdy nie pytałeś.
Tomasz stał z torbą w ręce, a cała jego pewność siebie rozsypywała się jak stary tynk. Był przekonany, że wychodzi jako zwycięzca. Myślał, że Natalia pobiegnie za nim, będzie dzwonić, płakać, prosić, żeby wrócił. A ona stała przed nim z rocznym synem na rękach i patrzyła spokojnie. Bez złości. Bez histerii. Z tym samym spokojem, który brał za obojętność, a który okazał się siłą.
— Franek będzie tęsknił — powiedziała do jego pleców, kiedy ruszył do drzwi. — Przychodź do niego, kiedy chcesz. Jest twoim synem. Tego nikt nie zmienia.
Drzwi zamknęły się za Tomaszem.
Zszedł po schodach, wyszedł na podwórko i dopiero tam zorientował się, że założył kurtkę na lewą stronę. Poprawił ją, zapiął i zadzwonił do Marka.
— Marek, mogę do ciebie?
— Jasne. I co, zadziałało?
— Nie. Mieszkanie jest jej ojca. Nawet nie pomogła mi pakować walizki.
Marek długo milczał. W końcu powiedział:
— No… przyjeżdżaj. Jakoś to ogarniemy.
Tylko że nie było już czego ogarniać. Natalia nie dzwoniła. Nie pisała. Nie prosiła, żeby wrócił. Następnego dnia znalazła opiekunkę — starszą panią z sąsiedniego podwórka, która za rozsądną opłatą zgodziła się siedzieć z Frankiem podczas jej zmian. Pieniędzy wystarczało: napiwki rosły, Natalię ceniono za szybkość, dokładność i uśmiech, który nie znikał nawet o trzeciej nad ranem.
Tomasz przychodził do Franka dwa razy w tygodniu. Za każdym razem zauważał coś nowego: raz zabawkę, której nie kupił on, innym razem książeczkę, której nie wybierał on. Natalia witała go spokojnie, proponowała herbatę, nie zadawała zbędnych pytań. I za każdym razem czuł się jak gość w życiu, które kiedyś było jego — i które sam zniszczył.
Minęło osiem miesięcy.
Tomasz siedział w kuchni u Marka. Magda poszła do koleżanki, a Marek smażył jajecznicę.
— Słyszałeś nowinę? — zapytał Marek, nie odwracając się od kuchenki.
— Jaką?
— Twoją Natalię awansowali. Teraz jest zastępczynią kierownika w „Przystani”. Magda od kogoś usłyszała, wszystkie dziewczyny już o tym gadają.
Tomasz położył widelec na stole.
— Zastępczynią kierownika?
— No. W tej samej restauracji, gdzie zaczynała za barem. W rok — od barmanki do zastępczyni. Magda mówi, że nawet służbowy samochód jej dali.
Tomasz oparł się o krzesło i wpatrzył w sufit.
— Mówiłeś, że bez faceta nie pociągnie — powiedział bez złości, raczej z gorzkim uśmiechem.
— No… pomyliłem się — Marek wzruszył ramionami. — Bywa. Kobiety są różne.
— Bywa — powtórzył Tomasz.
Tomasz zamknął telefon i położył go ekranem do blatu. I jeszcze długo siedział tak przed talerzem jajecznicy, której nie był w stanie przełknąć, w cudzym mieszkaniu, w cudzym życiu, które teraz stało się jego jedynym.
A Natalia tego wieczoru wróciła do domu — do mieszkania swojego ojca — i długo stała przy łóżeczku podrośniętego Franka. Chłopiec spał z rozrzuconymi rękami i uśmiechał się przez sen. Pochyliła się, pocałowała go w skroń i wyszeptała cicho:
— Daliśmy radę, malutki. My naprawdę daliśmy radę.
I pierwszy raz od półtora roku nie chciała już nikomu niczego udowadniać. Nie musiała się tłumaczyć, wyjaśniać, znosić ani prosić o zrozumienie. Rozprostowała skrzydła — i nie zamierzała już nigdy składać ich z powrotem.
A Tomasz? Tomasz został przy kuchennym stole Marka. Mężczyzna, który zażądał od żony niemożliwego, a w końcu dostał dokładnie to, na co zasłużył. Pustkę. I zimną jajecznicę na talerzu.