— Jesteś aniołem — powiedział cicho, kiedy podałam mu kopertę. — Nigdy tego nie zapomnę.
— Ufam ci — odpowiedziałam.
Dotknął mojego policzka.
— To nie koniec, Anno. To początek. Wkrótce wszystko się zmieni.
Mówił o przyszłości, domu nad morzem, restauracji, w której będę gospodynią. Jego słowa kręciły w głowie jak słodkie wino. Kiedy odszedł, nie poczułam ulgi, tylko pustkę. W piersi zrobiło się cicho i niespokojnie. Morze szumiało, jakby wiedziało więcej ode mnie.
Nie rozumiałam jeszcze, że właśnie zrobiłam krok, od którego nie będzie odwrotu.
Minęło kilka dni i Samir znów stał się dawny: spokojny, pewny siebie, nawet wesoły. Pieniądze jakby rozpłynęły się w powietrzu. Żadnych pokwitowań, żadnych potwierdzeń. Przysięgał, że wszystko ma pod kontrolą. Chciałam wierzyć. I wierzyłam. Bo inaczej musiałabym przyznać, że jestem głupia.
Znów prowadzał mnie do restauracji, dawał kwiaty, żartował, nazywał „moją Anną z gwiazd”. Śmiałam się i starałam nie myśleć o lęku, który zamieszkał we mnie cienki i lepki jak cień za plecami.
Pewnego wieczoru na promenadzie nagle się zatrzymał.
— Formalność. Tymczasowe pełnomocnictwo. Do jednej transakcji. Trzeba przepuścić część kapitału przez twój kraj. Potrzebny jest ktoś z polskim obywatelstwem. Tylko ty możesz pomóc.
Mówił szybko i pewnie, jakby wszystko było oczywiste. Nie rozumiałam szczegółów, ale słyszałam najważniejsze: potrzebuje mnie.
— Samir, nie jestem pewna, czy mogę.
— Możesz wszystko — przerwał miękko. — To znak zaufania między nami.
Wyjął tablet i pokazał dokumenty. Angielskie zdania, liczby, tabele.
— Anno — powiedział. — Bez ciebie zginę.
Westchnął, jakby zrzucił ogromny ciężar.
— Teraz wszystko pójdzie dobrze. Za tydzień będziemy bogaci.
Siedzieliśmy w samochodzie przy brzegu. Mówił o domu, restauracji, podróżach. Jego słowa układały się na duszy jak ciepły piasek. Chciałam wierzyć, że to prawda.
Ale następnego dnia znowu zniknął. Telefon milczał. Wiadomości nie były odczytywane. Chodziłam po pokoju jak zwierzę w klatce.
Trzeciego dnia pojawił się późnym wieczorem. Zmęczony, ale z uśmiechem.
— Udało się — powiedział, całując mnie w czoło. — Jutro kończymy. Został drobiazg.
— Jaki drobiazg?
— Ciężarówka twojego męża. Mówiłaś, że jest zarejestrowana na ciebie.
Zastygłam.
— Tak, ale…
— Posłuchaj. To tymczasowe. Sprzedamy, włożymy pieniądze, a za miesiąc kupimy dwie nowe. On nawet nie zauważy.
Nie wierzyłam własnym uszom.
— Samir, oszalałeś? To nie moje. To ciężarówka Andrzeja, jego praca, jego życie.
Jego głos stwardniał.
— To szansa. Dla nas. Dla przyszłości.
Mówił długo, pewnie, jak modlitwę. Miłość, zaufanie, rodzina, marzenie — wszystko się wymieszało.
— Chcesz być ze mną? — zapytał. — Chcesz życia bez bólu? Więc uwierz.
Milczałam. Przycisnął moją dłoń do swojej piersi.
— Nie zdradzę cię. Przysięgam.
Ta przysięga brzmiała zbyt szczerze. I poczułam, że spadam nie w przepaść, tylko w jego oczy, w których odbijało się niebo i kłamstwo.
Kiedy odszedł, siedziałam przy oknie i patrzyłam na światła. To było szaleństwo. Ale może właśnie szaleństwo jest miłością?
Rano obudził mnie telefon. Głos Samira był przejęty, lecz pewny:
— Dzisiaj decydujący dzień. Wszystko gotowe. Zostało podpisać transakcję.
— Jaką? — zapytałam, udając, że nie rozumiem.
— Anno, wiesz. Ciężarówka. Bez tego dokumenty nie ruszą.
Usiadłam na łóżku. Słońce biło w okno, piekły mnie oczy.
— Ale ona nie jest moja — wyszeptałam. — Jest mojego męża.
— Formalnie twoja. Prawda?
— Tak, ale…
— Więc się nie bój. Nie kradniesz. Inwestujesz w naszą przyszłość.
Mówił miękko, jakby uspokajał dziecko.
— Anno, to szansa. Jeden dzień i będziemy wolni. Pieniądze wrócą, nawet nie zauważysz. Jeśli Andrzej się dowie…
— Nie dowie się — przerwał. — Wszystko jest legalne. Pełnomocnictwo, kilka papierów. Potem odkupimy. Jestem obok. Biorę wszystko na siebie. Ty tylko podpisz.
Tego dnia nie poszłam na plażę i nie jadłam śniadania. Głowa huczała, ciało bolało. W środku biło jedno pytanie: a jeśli naprawdę się uda?
„Anno, jestem obok — przyszła kolejna wiadomość. — Bez ciebie nie mam szans. Jesteś moim losem”.
Samir oddzwonił niemal od razu po podpisaniu.
— Udało się! Jesteśmy uratowani. Nie masz pojęcia, co zrobiłaś.
Uśmiechnęłam się, ale coś we mnie się urwało.
— Kiedy oddasz pieniądze? — zapytałam cicho.
— Za tydzień. Najwyżej dwa. Przecież wiesz, że cię nie zawiodę.
Mówił pewnie, jak zawsze. Tylko teraz w tej pewności było coś zimnego.
Wieczorem poszłam promenadą. Morze było spokojne, księżyc wisiał nisko. Ludzie śmiali się, robili zdjęcia, a ja szłam, jakbym brnęła przez wodę. W głowie stukało jedno słowo: „Sprzedałam”.
Wielkiego tira. Samochód, który Andrzej kochał bardziej niż cokolwiek. Maszynę, dzięki której utrzymywał rodzinę. Była zarejestrowana na mnie ze względów podatkowych. Pamiętałam, jak podał mi dokumenty i powiedział: „Ty jesteś pewna”.
Pewna.
Usiadłam na ławce i zakryłam twarz rękami. Chciałam krzyczeć, ale z piersi wyszedł tylko szept. Przekonywałam się, że to nie na próżno, że Samir nie oszuka. On przecież nie jest taki. Nie może być.