Ciepły czerwcowy wieczór rozlewał po świeżo pomalowanych ścianach werandy łagodne, brzoskwiniowe światło. Natalia stała pośrodku salonu z rękami skrzyżowanymi na piersi i z przyjemnością wdychała zapach nowych desek, farby oraz jaśminu kwitnącego tuż za otwartym oknem. Jasnooliwkowe zasłony z prawdziwego lnu, sprowadzone z Włoch po dwóch miesiącach oczekiwania, poruszały się niemal niedostrzegalnie pod wpływem wieczornego powiewu. Dom wyglądał tak, jakby oddychał razem z nimi.
— Andrzej, chodź na chwilę. Musisz to zobaczyć — zawołała cicho do męża. — Czy one nie są przepiękne? Czekałam na nie całe dwa miesiące.
Andrzej podniósł się ze schodków, schował telefon do kieszeni i zajrzał do środka. Był wyraźnie zmęczony. Drugi weekend z rzędu spędzali w domku pod miastem, poprawiając ostatnie niedoróbki, ale kiedy spojrzał na żonę, uśmiechnął się szczerze.
— Wyszło naprawdę ładnie — powiedział. — Zrobiłaś kawał dobrej roboty.
— Nie tylko kawał dobrej roboty — odpowiedziała Natalia, odwracając się do niego z błyskiem w oczach. — Każdą ścianę malowałam własnymi rękami. Sama sadziłam wszystkie krzewy. Pamiętasz, jak późną jesienią kończyłam rabatę przy altanie? Potem przez tydzień leczyłam popękane palce.
— Pamiętam — odparł, podchodząc bliżej i obejmując ją ramieniem. — Ale teraz mamy własne miejsce. Ciszę, świeże powietrze i nikogo obcego dookoła.
— Właśnie o to chodzi — szepnęła, wtulając się w niego. — Nikogo. Tylko ty i ja. Dzieci są dorosłe, mieszkają osobno. W końcu stworzyliśmy coś, co należy wyłącznie do nas. Mój mały kawałek szczęścia.
Przesunęła palcami po chłodnym materiale. Na oliwkowym lnie widniał delikatny wzór cienkich gałązek. Zamawiając zasłony przez zagraniczny sklep, kilka razy odsyłała próbki i długo porównywała odcienie, aż znalazła taki, który idealnie pasował do koloru ścian.
— Wiesz, co jest dla mnie tutaj najważniejsze? — zapytała, patrząc przez okno na równo przycięte krzewy róż. — Każdą rzecz wybrałam sama. Każdą deskę, każdy gwóźdź, każdy kwiat. Włożyłam w to miejsce tyle siły, Andrzej.
— Włożyliśmy — poprawił ją łagodnie.
— Włożyliśmy — zgodziła się, choć oboje doskonale wiedzieli, kto wykonał większą część pracy.
Andrzej znów wyciągnął telefon i zaczął przewijać wiadomości. Natalia nie poczuła urazy. Od dawna znała ten jego nawyk. Najważniejsze, że budowa dobiegła końca. Najważniejsze, że marzenie, które przez lata nosiła w głowie, wreszcie stało się rzeczywistością.
Minęły mniej więcej trzy tygodnie.
Po wyczerpującym tygodniu w pracy Natalia jechała za miasto z bagażnikiem wypełnionym sadzonkami. Zamierzała posadzić lawendę wzdłuż ścieżki i zawiesić na werandzie nowe donice. Już wyobrażała sobie rytm spokojnego weekendu: poranną kawę, chłodną ziemię pod bosymi stopami i dwa dni bez huku samochodów oraz miejskiego pośpiechu.
Gdy podjechała pod dom, od razu zauważyła szeroko otwartą furtkę.
Na werandzie stały trzy wielkie torby w kratę i stara walizka na kółkach.
Natalia zatrzymała się przed schodami.
Jeszcze nie rozumiała, co się wydarzyło, lecz ciężkie przeczucie już zacisnęło się wokół jej żołądka.
W kuchni gwizdał czajnik.
Przy stole siedziała Halina, matka Andrzeja. Przed nią, ustawione w równych rzędach, leżały opakowania tabletek, krople i małe słoiczki z lekami.
Na widok synowej skinęła głową ledwie zauważalnie, jakby Natalia była pracownicą pensjonatu, która przyszła sprawdzić, czy nowej lokatorce niczego nie brakuje.
— Andrzej — odezwała się Natalia, kiedy znalazła męża przy szopie. Starała się mówić spokojnie, choć głos już lekko jej drżał. — Powiedz mi, co się dzieje. Dlaczego twoja matka tu jest? I skąd te wszystkie bagaże na werandzie?
Andrzej unikał jej wzroku.
Obracał w palcach puste pudełko po papierosach, mimo że od prawie dwóch lat nie palił.
— Natalka, zrozum… Mamie bardzo ciężko w mieście. Upał, duszne mieszkanie, ciśnienie ciągle jej skacze. Lekarz zalecił, żeby częściej przebywała na świeżym powietrzu. Pomyślałem więc, że zamieszka tutaj na dwa, może trzy miesiące. Do jesieni. Przecież nic strasznego się nie stanie.
— Sam tak postanowiłeś? — Natalia powoli przełknęła ślinę. — A zapytać mnie nie przyszło ci do głowy? Nie pomyślałeś o tym ani przez chwilę? Czy znowu uznałeś, że moje zdanie nie ma żadnego znaczenia?
— Chciałem do ciebie zadzwonić — odpowiedział w końcu, podnosząc oczy. — Tylko mama powiedziała, że czuje się naprawdę źle i musi wyjechać natychmiast. Nie mogłem jej odmówić. To przecież moja matka.
— A to jest mój dom, Andrzej — powiedziała Natalia bardzo cicho. — Przez pięć lat nie brałam urlopu. Odkładałam pieniądze z każdej pensji. Sama malowałam ściany, sadziłam rośliny, wybierałam meble. A ty po prostu przywiozłeś tutaj swoją matkę i nawet mnie nie uprzedziłeś.
— Tylko nie zaczynaj — skrzywił się. — To zaledwie kilka miesięcy. Lato minie szybciej, niż myślisz. Mama odpocznie, nikomu nie będzie przeszkadzać.
Natalia długo patrzyła mu w twarz, wciąż licząc, że zobaczy choćby cień zrozumienia.
Ale Andrzej już znowu spoglądał na ekran telefonu.