— Kasiu, ty może lepiej nie bierz tej miski. Tam jest sałatka z majonezem. Tobie chyba nie wolno takich rzeczy, prawda? — Marek rzucił to od niechcenia, nawet nie odrywając oczu od karkówki skwierczącej na ruszcie. Zaraz potem parsknął śmiechem.
Przy stole siedziało dwanaście osób. Letni taras naszego domu. Grill, który od rana przygotowywałam sama: mięso zamarynowane według przepisu dopracowywanego przeze mnie prawie trzy lata. Sałatkę, swoją drogą, też zrobiłam własnymi rękami.
Siedem lat wyglądało tak samo. Od pierwszego spotkania, kiedy Paweł przyprowadził go, żebyśmy się poznali, a Marek zmierzył mnie wzrokiem od stóp do głów, zagwizdał cicho i wypalił: „No, stary, nie wiedziałem, że lubisz kobiety z takim zapasem”. Wtedy się uśmiechnęłam. Uznałam, że to żart. Niewybredny, ale jednak żart.
Jak bardzo się myliłam.
Z Pawłem pobraliśmy się osiem lat temu. Ja miałam czterdzieści lat, on trzydzieści osiem. Dla nas obojga było to drugie małżeństwo. Paweł pracował jako inżynier w biurze projektowym, a ja w tamtym czasie prowadziłam już drugi punkt „Słodkiej Sprawy”. Sieć cukierni. Moją. Zbudowaną od zera, bez kredytów i bez czyjejkolwiek pomocy. Przez trzy lata wkładałam z powrotem w firmę każdą zarobioną złotówkę. Kiedy braliśmy ślub, miałam dwa lokale. Teraz mam ich pięć.
Marek był przyjacielem Pawła jeszcze z czasów szkoły. Dorastali razem, razem byli w wojsku, co jesień wyjeżdżali na ryby. Dla Pawła Marek był niemal jak brat. Rozumiałam to doskonale. Chyba właśnie dlatego wytrzymywałam tak długo.
Paweł wiedział. Sama poprosiłam go, żeby nic Markowi nie mówił. Nie chciałam mieszać ich przyjaźni z pracą. Paweł więc milczał.
A Marek dalej pozwalał sobie na swoje żarciki.
Tamtego wieczoru na tarasie postawiłam na stole ostatni półmisek — z pieczonymi warzywami — i usiadłam obok Pawła. Marek już nalewał wino do kieliszków. Jego żona Anna siedziała naprzeciwko i wpatrywała się w talerz. Ona zawsze patrzyła w talerz, kiedy zaczynał się kolejny występ jej męża.
— Kasiu, do lata mogłabyś choć trochę zrzucić — powiedział Marek, podając komuś kieliszek. — Kostium kąpielowy jeszcze zakładasz? Czy znowu chowasz się pod chustą?
Nad stołem zawisła cisza. Ktoś zakaszlał niezręcznie. Paweł położył mi dłoń na kolanie. Ten sam gest co zawsze. „Wytrzymaj. Przecież on nie robi tego złośliwie”.
Wzięłam kieliszek. Spojrzałam na Marka.
— Marek, wiesz, że twoja agencja nadal nie spłaciła zaległości za biuro? — powiedziałam spokojnie. Bez nacisku. Po prostu jak stwierdzenie faktu. Wiedziałam o tym, bo Ewa kiedyś mimochodem wspomniała, że opóźnienie przy projektach tłumaczyli problemami z czynszem.
Jego uśmiech na chwilę zadrżał. Tylko na sekundę. Potem znowu się roześmiał.
— A ty skąd wiesz coś o moim biurze? — zakręcił kieliszkiem w dłoni. — Paweł ci wypaplał? No ładnie, bracie.
Paweł nie odezwał się ani słowem.
Dopiłam wino. Marek natychmiast przeskoczył na inny temat — piłka, urlop, samochód. Wszystko jak zwykle. Pomyślałam wtedy: dobrze. Nie pierwszy raz. To też przełknę.
Późnym wieczorem, kiedy wszyscy się rozjechali, stałam przy zlewie i zmywałam naczynia. Paweł podszedł od tyłu i objął mnie ramionami.
— Wybacz mu. On po prostu taki jest.
— Ja doskonale wiem, jaki on jest — odpowiedziałam. — Ale „on taki jest” to nie jest usprawiedliwienie.
Paweł pocałował mnie w tył głowy i poszedł spać. A ja nadal stałam przy zlewie, gorąca woda spływała mi po palcach, lecz nie czułam ani ciepła, ani domowego spokoju. Tylko zmęczenie. Siedem lat tych samych docinków. Tych samych usprawiedliwień Pawła. Tego samego ciężkiego milczenia przy stole.
Miesiąc później Marek zadzwonił. Zaprosił nas na swoje urodziny. Czterdzieste drugie.
Upiekłam tort. Pewnie to było głupie. Ale jestem cukiernikiem. Trzy piętra, polewa czekoladowa, karmelowe dekoracje. Sześć godzin pracy. Osobno beza, osobno krem, osobno zdobienia. Ważył prawie cztery kilogramy.
Paweł niósł pudełko do samochodu tak ostrożnie, jakby trzymał dziecko.
— Cudo — powiedział. — Marek padnie z wrażenia.
Marek rzeczywiście zaniemówił. Tylko zupełnie nie tak, jak się spodziewaliśmy.
Około dwudziestu gości. Restauracja, którą Marek wynajął na cały wieczór. Długi stół, śnieżnobiałe obrusy, muzyka na żywo. Anna w nowej sukience, cicha jak zawsze. Marek w centrum uwagi. Opalony, z białym uśmiechem, w koszuli za kilka tysięcy złotych. Obejmował każdego wchodzącego, klepał mężczyzn po ramieniu, kobietom całował dłonie. Bardzo czarujący człowiek. O ile nie znało się go bliżej.
Postawiłam pudełko na osobnym stoliku. Uniosłam pokrywę. Tort naprawdę lśnił. Karmelowe nitki pięknie łapały światło lamp. Kilkoro gości podeszło bliżej i zaczęło robić zdjęcia.
— Kto to zrobił? — spytała kobieta w bordowej sukience.
— Ja — odpowiedziałam.
— Jest pani cukiernikiem?
— Tak.
Podszedł Marek. Najpierw spojrzał na tort, potem na mnie.
— Kasiu — powiedział — tort, oczywiście, pierwsza klasa. Tylko może lepiej nie przerabiaj tyle kremu na siebie, co? — zaśmiał się, a potem odwrócił do gości. — Nasza Kasia, jak widać, bardzo kocha słodkości. Widać, prawda?