Idę do Aliny – powiedział mąż, zapinając pasek drogiego szwajcarskiego zegarka, który Lydia podarowała mu z okazji trzydziestej rocznicy ślubu.
Władimir nie patrzył na nią, jego wzrok był skierowany gdzieś w bok, w odbicie w nocnym oknie. Stał tam wysportowany, powściągliwie atrakcyjny mężczyzna. Nie ten, który zmęczony podnosił ze stołka skórzaną teczkę.
Ona ma trzydzieści trzy lata. Ona jest prawdziwa, rozumiesz?
W salonie zawisła lepka, dusząca cisza. Z każdym jego słowem pokój stawał się coraz ciaśniejszy, jak szczęki pułapki.
Po tylu latach tak? Głos Lidii brzmiał głucho i obco.
Władimir w końcu się odwrócił. W jego zimnych oczach nie było cienia skruchy ani odrobiny współczucia, tylko lodowate zmęczenie.
A czego chciałaś? Skandalu z rozbitymi talerzami? Nie jesteśmy już młodzi, Lida. Wszystko musi odbywać się w cywilizowany sposób.
Wszystko przygotował z wyprzedzeniem, każdy ruch był precyzyjny, jakby wielokrotnie ćwiczony.
Wszystko ci zostawiłem. Mieszkanie jest twoje. Samochód jest mój. Wystarczy ci na życie, wszystko przemyślałem.
Z progu spojrzał na Lidię tak, jak patrzy się na rzecz, która straciła wartość.
Spójrz na siebie. Komu jesteś potrzebna w wieku pięćdziesięciu ośmiu lat?
Nie czekając na odpowiedź, wyszedł, a ciężkie drzwi zatrzasnęły się mocno, bezlitośnie.
Lidia została sama, na środku ogromnego pokoju. Nie płakała. Łzy wydawały jej się wulgarne. W jej wnętrzu stopniowo narastało coś twardego, stalowego.
Ogromna fotografia ślubna sprzed trzydziestu lat wisiała na ścianie: szczęśliwa, młoda, pewna przyszłości para. Bez wahania Lidia zdjęła ciężką ramę. Próbując zanieść ją do schowka, upuściła szkło, które pękło tuż nad jej uśmiechniętą twarzą.
W tym momencie gwałtownie i przenikliwie zadzwonił telefon. Lidia spojrzała najpierw na odłamki, a potem na aparat.
Lidia Siergiejewna? Dzień dobry, dzwonimy z galerii „Dziedzictwo”. Niestety, Władimir Jewgieniewicz zerwał dzisiaj wszystkie umowy najmu i wypłacił środki z naszych kont. Pańska galeria została ogłoszona bankrutem.
Słuchawka zawisła w jej dłoni. Podwójny cios – osobisty i zawodowy. Władimir nie tylko odszedł, ale wykreślił ją ze swojego życia, spalił wszystkie mosty.
Galeria była dla niej czymś więcej niż tylko pracą. Była dzieckiem, noszonym i wychowanym z miłości do sztuki. Władimir kiedyś pomógł jej finansowo, załatwiając wszystko na siebie: „tak jest łatwiej, Lido, nie znasz się na podatkach”. Ufała mu. Zawsze.
W jej sercu zrodziła się pierwsza chęć, aby do niego zadzwonić, spróbować wyjaśnić, że zniszczył nie tylko jej marzenie, ale także życie ludzi, pracowników, artystów.
Sygnały były długie, męczące. W końcu usłyszała obcy, zimny, oficjalny, zdystansowany głos:
Słucham.
Władimir, tu Lida. Co zrobiłeś z galerią? Po co?
Pauza. Wydawało jej się nawet, że po drugiej stronie słuchawki ktoś się śmieje.
Lida, przecież mówiłem, że się o ciebie zatroszczę. Pieniądze są na koncie. A galeria to po prostu nieopłacalny biznes. Banalny projekt, który nie przyniósł zysków. Nic osobistego.
To nie projekt, Włodzimierzu! Tam są ludzie, obrazy, historia!
Najważniejsze słowo to „były”. Prawnicy wszystko załatwią. Nie dzwoń więcej.
Monotonne, krótkie sygnały.
Lidia automatycznie zebrała się i pojechała do galerii z ostatnią nadzieją. Na drzwiach czekała na nią biała kartka: „Zamknięte z przyczyn technicznych”.
W środku było ciemno. Przy wejściu czekali pracownicy: historyk sztuki Masza, administratorka Olia, dozorca Iwan Pietrowicz patrzyli na nią jak na ostatnią szansę.
Lidia Siergiejewna, co się stało? Powiedziano nam, że
Lidia tylko potrząsnęła głową. Ich zakłopotanie stało się dla niej osobistą hańbą. Władimir zniszczył wszystko, co stworzyła.
Wieczorem zadzwoniła ich wspólna przyjaciółka, Wiera.
Lida, trzymaj się. Słyszałam, że twój kompletnie oszalał. Ta Alina nadawałaby się dla niego nawet na córkę! Podobno jest modelką.
Lidia milczała, każde słowo brzmiało jak sól na świeżą ranę. Wyobraziła sobie młodą, bezczelną Alinę: „żywą”.
Powiedział, że nikt mnie nie potrzebuje – szepnęła Lidia.
Bzdura! – oburzyła się Wiera. On po prostu szuka usprawiedliwienia dla swojej podłości.
Ale ziarno już zapuściło korzenie gdzieś w głębi duszy Lidii.
Apoteozą był telefon z nieznanego numeru w nocy. Lidia nie chciała odbierać, ale ręka sama sięgnęła po słuchawkę.
Lidia Siergiejewna? Cienki, lekko szyderczy głos. Tu Alina.
Lidii zesztywniały ręce.
Chciałam tylko powiedzieć, żebyś nie martwiła się o Władimira Jewgieniewicza. Zajmę się nim. Jest tak zmęczony całą pani sztuką. Potrzebuje teraz innego życia.
Każde słowo było jak cios nożem.
I jeszcze jedno – zachichotała rozmówczyni. Obraz młodego artysty o nazwisku na „K”, prawda? Władimir go zabrał. Jedyna rzecz w pani galerii, która była choć trochę warta swojej ceny. Pasuje do mojego nowego wnętrza.
Lidia nagle zrozumiała: to nie jest „odejście”, nie jest zdrada. To całkowite, zniszczone doszczętnie zniszczenie wszystkiego, czym żyła.
Wymazał ją ze swojego życia, wyrzucił jak wyrwaną stronę.
Odłożyła słuchawkę. Podeszła do okna zalewanego światłami Moskwy i po raz pierwszy w ciągu tego nieskończenie długiego dnia uśmiechnęła się. Ostro, niemal okrutnie. Władimir nigdy jej takiej nie widział.
„No cóż, zobaczymy” – postanowiła.
Ta noc minęła bez snu. Ale nie była to noc płaczu i użalania się nad sobą, jak być może oczekiwał Vladimir. Lidia pracowała.
Stary laptop, który mąż pogardliwie nazywał „maszyną do pisania”, szeleścił plikami: archiwami, korespondencją, katalogami, bazami aukcji.
Nie była tylko „żoną dyrektora”, nie była tylko właścicielką galerii, jak sądził Władimir: za spokojnym uśmiechem krył się stalowy umysł kolekcjonera, pasja badacza, intuicja eksperta. Jego żona była profesjonalistką najwyższej klasy.
Obraz. „Przebudzenie” pędzla Artema Kulakowa.
Skromny artysta, którego Lidia przypadkowo odkryła w opuszczonej pracowni na Sretence. Władimir uważał, że zabrał cenne płótno, nie podejrzewając o tym, co najważniejsze.
Lidia znalazła potrzebny plik. Korespondencję z pracownikiem naukowym Ermitażu sprzed dwóch lat. Zdjęcia pod lampą UV, wyniki analizy spektralnej – wszystko to robiła dla siebie, z ciekawości.
Pod pierwszą warstwą „Przebudzenia” krył się wczesny szkic innego artysty. Podpis nie należał do Kulakowa.
A jego nauczyciela, zapomnianego geniusza rosyjskiej awangardy, którego obrazy uważano za zaginione i były warte fortunę.
„No cóż, zobaczymy” – postanowiła.
Ta noc minęła bez snu. Ale nie była to noc płaczu i użalania się nad sobą, jak być może oczekiwał Vladimir. Lidia pracowała.
Stary laptop, który mąż pogardliwie nazywał „maszyną do pisania”, szeleścił plikami: archiwami, korespondencją, katalogami, bazami aukcji.
Nie była tylko „żoną dyrektora”, nie była tylko właścicielką galerii, jak sądził Władimir: za spokojnym uśmiechem krył się stalowy umysł kolekcjonera, pasja badacza, intuicja eksperta. Jego żona była profesjonalistką najwyższej klasy.
Obraz. „Przebudzenie” pędzla Artema Kulakowa.
Skromny artysta, którego Lidia przypadkowo odkryła w opuszczonej pracowni na Sretence. Władimir uważał, że zabrał cenne płótno, nie podejrzewając o tym, co najważniejsze.
Lidia znalazła potrzebny plik. Korespondencję z pracownikiem naukowym Ermitażu sprzed dwóch lat. Zdjęcia pod lampą UV, wyniki analizy spektralnej – wszystko to robiła dla siebie, z ciekawości.
Pod pierwszą warstwą „Przebudzenia” krył się wczesny szkic innego artysty. Podpis nie należał do Kulakowa.
A jego nauczyciela, zapomnianego geniusza rosyjskiej awangardy, którego obrazy uważano za zaginione i były warte fortunę.
Potrzebuję dowodów. I dostępu do płótna.
Dowody zostaną wysłane, a dostęp zorganizujemy. Obecnie obraz znajduje się w bardzo niedoświadczonej prywatnej kolekcji.
Po odłożeniu słuchawki Lidia natychmiast zadzwoniła do Maszy.
Masza, potrzebuję pomocy. Bardzo delikatnej.
Dwa dni później Masza, udając pracownicę ekskluzywnej pralni chemicznej, dostała się do mieszkania Władimira i Aliny. Podczas gdy jej partnerka odwracała uwagę gospodyni rozmową o czyszczeniu marmuru, Masza zrobiła dziesiątki zdjęć „Przebudzenia” w bardzo wysokiej rozdzielczości.
Wieczorem zdjęcia były już w Genewie.
Odpowiedź Bomona nadeszła tego samego wieczoru: „Jestem w grze. Co dalej?”.
Lidia w końcu naprawdę się uśmiechnęła. Był to uśmiech łowczyni, która zapędziła zdobycz w kozi róg.
Nic, napisała. Po prostu poczekaj na aukcję. I przygotuj się.
Miesiąc później cała śmietanka towarzyska dyskutowała o nowości: nowy dom aukcyjny, utworzony na gruzach galerii Orłowej, ogłosił pierwsze licytacje.
Głównym przedmiotem aukcji było dzieło „Przebudzenie” Artema Kulakowa.
Władimir dowiedział się o tym z wiadomości i roześmiał się:
„Oszalała, pewnie rzuciła Alinę, przeglądającą modowy magazyn. Wystawia mój obraz na sprzedaż! Naiwna głupia.
Postanowił wziąć udział nie dla pieniędzy, ale żeby upokorzyć Lidię. Chciał uroczyście wykupić „swój” obraz za bezcen.
Licytacja odbywała się online. Vladimir siedział przed monitorem z kieliszkiem whisky, oczekując zwycięstwa. Stawki były niskie, więc z łatwością przebijał proponowane kwoty. Jednak nagle pojawił się nowy uczestnik „A.B. Genève”.
Kwota zaczęła gwałtownie rosnąć. Vladimir napiął się: ktoś wiedział o płótnie więcej niż on. Chciwość i urażona duma popychały go do przodu, stawki rosły, aż kwota przekroczyła milion.
Kochanie, co się dzieje? – zapytała Alina. To tylko obrazek.
To MOJE zdjęcie! – warknął Władimir.
Kiedy cena osiągnęła dwa miliony, na ekranie pojawiła się Lidia – spokojna, opanowana, z promiennym, choć powściągliwym uśmiechem.
Szanowni Państwo – zabrzmiał jej pewny głos – przed przyjęciem ostatniej oferty muszę ogłosić wyniki ekspertyzy.
Obraz „Przebudzenie” rzeczywiście namalował Artem Kulakow. Ale płótno jest znacznie starsze.
Na ekranie pojawiły się zdjęcia Maszy, opinie ekspertów, podpis awangardzisty Grigorija Polozoza, utraconego filaru rosyjskiej sztuki. Jego ostatnie dzieło. Przybliżona wartość od dziesięciu milionów euro.
Władimir zbladł. Teraz zrozumiał, że pułapka się zamknęła.
A jeszcze Lidia spojrzała w kamerę. Obraz został wystawiony na prośbę samego Kulałowa, któremu pomogłam odzyskać prawa do bezprawnie odebranego mu płótna.
Dokumenty były bez zarzutu.
Młotek aukcjonera zabrzmiał jak ostatni strzał. Obraz został sprzedany firmie „A.B. Genève” za dwanaście i pół miliona euro.
Następnego dnia przybyli po Władimira w sprawie oszustwa i kradzieży na szczególnie dużą skalę. Jego konta zostały zamrożone, a Alina zniknęła jeszcze przed wieczorem, zabierając ze sobą wszystko, co mogła.
Pół roku później miasto nie huczało o upadku Władimira Orłowa, ale o ślubie.
Lidia w eleganckiej kremowej sukni stała na tarasie zabytkowej rezydencji nad brzegiem Jeziora Genewskiego. Obok niej stał Henri Beaumont, trzymając ją za rękę z zachwytem.
Byłaś wspaniała, powiedział. Widzisz to, czego nikt inny nie widzi.
Po prostu wiem, czego szukać, uśmiechnęła się delikatnie Lidia. Niektórzy patrzą na powłokę, nie widząc istoty rzeczy.
W odbiciu francuskiego okna patrzyła jej w oczy piękna, silna kobieta. Kobieta, która zna swoją wartość.
Władimir zapytał kiedyś, komu ona jest potrzebna w wieku pięćdziesięciu ośmiu lat? Okazało się, że temu, kto potrafi dostrzec bezcenną oryginalność.
Minął rok. W świecie sztuki rozbrzmiewało nowe imię „Beaumont & Orlova”.
Ich dom aukcyjny stał się jednym z wiodących w Europie. Lidia nie tylko powróciła, ale dyktowała styl, kształtowała rynki i trendy, a jej intuicja decydowała o losach kolekcji.
Nie była już „żoną Orłowa”. Była Lidia Orłowa.
Z Henri mieszkali między Genewą a Paryżem. Ich związek nie był namiętnym zauroczeniem młodości, ale związkiem dwóch dojrzałych, równych sobie, szanujących się nawzajem ludzi.
Henri cenił w niej nie tylko profesjonalizm, ale także siłę. „Jesteś jak znaleziony arcydzieło, którego szukałem przez całe życie” – często jej powtarzał.
Artysta Artem Kulakov otrzymał nie tylko swoją część. Dzięki Lidii jego wystawa odbyła się w Paryżu, obrazy rozchodziły się jak świeże bułeczki, a o przyszłość nie trzeba było się martwić. Często dzwonił do Lidii; w jego głosie słychać było niemal dziecięcą wdzięczność.
Władimir otrzymał wyrok w zawieszeniu dzięki swoim kontaktom. Ale jego reputacja legła w gruzach.
Biznes, światowe towarzystwo, szacunek – wszystko zniknęło. Widywano go w taniej knajpce na obrzeżach miasta, zgarbionego, postarzonego, zmęczonego życiem.
Próby otwarcia małej firmy nie zakończyły się sukcesem. Pozostał graczem, który postawił wszystko i przegrał.
O Alinie krążyły plotki: to próbuje wrócić do branży modelek w Stambule, to zniknęła całkowicie. Jej „żywotność” również okazała się towarem o krótkim terminie przydatności.
Pewnego dnia Lidia otrzymała list: krzywym pismem, bez adresu zwrotnego.
„Lidio Siergiejewna! Nie wiem, dlaczego piszę. Chyba po to, żebyś wiedziała: on często o tobie mówi. Nie ze złością. Raczej ze zdziwieniem, wciąż nie rozumiejąc, jak to się stało. Wczoraj powiedział: „Była najlepszą rzeczą, jaką miałem. A ja tego nie zrozumiałem”.
Dzisiaj odeszłam. Nie dlatego, że jest zrujnowany. Ale dlatego, że nie zrozumiał. Wybacz mi, jeśli potrafisz. Alina”.
Lidia długo patrzyła na kartkę, a potem bez żalu spaliła ją w kominku. Przeszłość powinna pozostać przeszłością.
Wyszła na balkon swojego paryskiego mieszkania. Na dole szumiała metropolia, paliły się światła. Głęboko wdychała nocne powietrze. Nie czuła ani złośliwej satysfakcji, ani radości. Tylko spokój.
Nigdy nie była więźniem, po prostu odzyskała to, co jej się należało: imię, godność, życie.
Czasami, aby odnaleźć siebie, trzeba stracić wszystko.
I teraz, mając pięćdziesiąt dziewięć lat, Lidia Orłowa wiedziała dokładnie: jest potrzebna przede wszystkim sobie.